if nothing else i can always serve as a bad example. de modo que segue a lista dos 13+ de 2009. um ano cheio de coisas loucas esse, cede novo dos mutantes, radiohead no brasil, minha namorada deu a luz uma linda filhinha (mentira).

diria que a minha lista – a correta – compartilha mais do que eu gostaria com essas que começam a pulular por ai – as erradas -, mas nao se crie caso por isso. ficaram de fora coisinhas lindas como bill callahan, memory tapes, the field, e ate os proprios mutantes, que, sob a batuta de sergio dias, se sairam com um album mui honrado.

feliz natal.

ó a dos moleques.

minha experiência musical em 2009 não tem sido tal que digna de registros, mas há aí algumas impressões, bundinhas de vagalume iluminando um caminho de ponderado silêncio. uma delas, bundinha um tanto graúda, que se confundiria mesmo com a própria terra iluminada, vagando por um universo de desespero e solidão traduzido em algumas das músicas mais belas que o homem já concebeu, foi o show do radiohead. estavam aí também os hermanos em grande apresentação, no tempo/espaço acertado para uma banda que veio, fez sua música e se separou quando as vozes clamavam por vagar em outras paragens, mas que não esgotou aí sua criatividade. a banda viveu no palco um momento-extase que a imprensa, obvio, nao captou. amarante havia fumado uns três baseados pre-palco e estava nas nuvens, tal denunciava nos movimentos e falas. um algo: é ele o Rubão, personagem que apresenta mary jane ao Selton Mello de Meu nome não é Johnny, an insider.

no que diz ao kraftwert, sao uns monstros para os quais posso dedicar uma dúzia de pomposas sentenças, mas não agora. e eis que radiohead no brasil, carne, osso e luzes. e eis que, me parece, não há nada aí para ser dito; o tipo da coisa que, você sabe, palavras estragariam.

uma segunda bundinha é o Heima, devedê espetacular do sigur ros. do final de 2007, mas vá lá. espetacular, cara palida, com todas as letras aí inscritas. a islandia tem alguma coisa, homem, alguma coisa que vai lhe custar a vida entender. mas voce tem, voce sempre teve a opção de colocar ao canto essa mente estúpida e apenas sentir, abrir-se às rajadas de som, aos acordes espaciais, aos versos nordicos banhados por lagrimas da alma – um ponto cego e invisivel. e nesse ponto, nesse singelo e descomplicado ponto, está o Heima.

ia dizer também: ouçam fever ray aí. mas voces, garotos espertos, ja devem ter feito isso. fodão, né? pois é.

nas paginas negras desse mes.

Se você passou 2008 pulando na lua, aí vão os treze álbuns que precisa conhecer para entender um pouco do que aconteceu com a música nesse ano, que fez verter gotinhas de suor na testa. Dá pra escutar um por mês em 2009, e carregar com classe um cerimonioso delay em relação ao ano vindouro. Para julho, podem ser dois, por motivos especiais.

Carreguei-os aleatórios, sem qualquer ordem alfabética ou religiosa.

Lembra quando passavam clipes na mtv, tal? Eles meio que voltaram, desta vez na web. Os caras criaram esse site mtvmusic com clipes de uma porrada de gente, inclusive antiga, e algumas coisas muito legais, como essa entrevista do Okkervil River em que perguntas e respostas são cantadas.

A obra de Dylan é algo como a Biblia: pouco lida, muito mitificada e, sob efeito de esferas partidárias, amplamente mal interpretada.

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Parece evidente, e pode-se para isso partir-se de sua alma mais pop, que a voz fanha da américa profunda tem algo a dizer como raros o têm: tome-se a princesa de Like a rolling stone, altiva feito Srta De La Mole, que vai à miséria das posses e converte-se numa pedra que rola e rola pelas ruas sujas. E ele pergunta: How does it feel? To be all in your own? E o mundo gosta: está já reconhecida como uma das melhores canções da história e não convém que lhe criaturize mais, à força de quê, Dylan o diz logo ao início de I’m not there, uma música caminha por si mesma. É como o livro que, uma vez escrito, já não pertence a quem primeiro o criou, máxima que, a cada vez, aparece um achando que disse pela primeira vez (ao que há sempre outro pra redarguir E não é?). Todd Haynes é, antes de mais, um diretor cônscio dessa irremediável, louca e estimulante faceta das artes.

Todo jornalista sabe – ou é que devia saber? – que entre a notícia e lenda, publique-se a lenda. É apenas uma das coisas que Haynes tenta dizer ao colocar 6 heterônimos à construção de uma única e grande lenda. Ou pequenas delas; por exemplo, o momento em que estão aí os quatro beatles fazendo estripulias no gramado (que apesar da cena em p&b, é verde feito erva, aham) como fossem crianças, eles e o Dylan londrino que os teria introduzido a um mundo mais hippie; ou o encontro com Allan Ginsberg, o poeta beat. Dylan num carro, ele numa motoneta, ambos em movimento, palavras para o vento.

O fã gostará de vê-lo como um pai de família, esforçado mas falho (quem se havia deixado seduzir pelos olhos da francesa Charlotte Gainsbourg em Science of Sleep, provavelmente se verá encantado com a encarnação na ex-mulher de Dylan); e perceberá o inusitado de vê-lo interpretado por uma mulher (Cate Blanchet), falando muito e muito acidamente; pode vir a sentir que o compreende quando, cigarro sempre à mão, diz aceitar o caos sem que no entanto esteja certo de ser aceito por ele. Dylan é um impostor disfarçado numa criança de 12 anos, é um outlaw deslocado, num filme colorido e preto e branco.

Pela forma e pelo modelo despreocupado em narrar fatos à maneira tradicional (pois nada é dito de modo estritamente claro e objetivo no longa), Haynes deu um passo a frente de brinde ao cinema biográfico. Passado, futuro, mito, verdade, são todos um único nó numa rede de acontecimentos densa e intrincada como seu objeto, Bob Dylan.

A trilha sonora é o brinde extra. Executada por personalidades, Sonic Youth e Calexico, Antony and The Johnsons e Cat Power, Stephen Malkumus e Sufjan Stevens et al., responde aos diferentes espíritos que incorporam as bob’s songs. Tem pontos altos, exemplo, quando Jim James, do My Morning Jacket, disseca Goin’ to Acapulco a frente dos homens Calexico, cena para inevitáveis lágrimas. Se não houvesse pudor em se dizer que constitui um show a parte, é o que provavelmente se diria da trilha, você sabe. Mas nada está a parte, tudo casa, tudo conta e tudo é uma ilusão construída à máxima força do Cinema, num dos melhores retratos/filmes de sempre.

A villa dos galpoes é, certo, o lugar mais legal para se fazer um festival em Sao Paulo. Imagine uma fábrica no pós-guerra, vários galpões vazios, alamedas arborizadas ligando tudo, grandes espaços, e tudo com uma cara de ruína mas, bem, há vida. Esse galpao ali serve de bar, aquele ali de banheiro, e olha, um indie stage naquele outro ali. Dá até pena que o espaço vá ser vendido para um shopping center no ano que vem, mas assim as coisas. A escolha, como a organização do evento, foi linda. Nesses termos (e em outros), é o melhor festival no Brasil hoje.

Dos shows a que assisti (e eu assisti aos melhores, ok?), coloco assim.

RANKING CORRETO DOS MELHORES SHOWS DO PTF:

1. curumin
2. animal collective
3. foals
4. spoon
5. etc.

E nao, colocar o Curumin em primeiro lugar nao tem nada a ver com nenhum impulso ufano-nacionalista, cara palida. Luciano Nakata foi mesmo o mano que fez valer a pena chegar mais cedo (mas não tão cedo, papito!). No começo do show, ele acende um incenso e coloca para queimar a frente de sua bateria, posicionada ao centro do palco e ladeada por baixo e synths, Lucas Martins e Pedro Sosa. Prenúncio acertado da vibe que trariam para o indie stage, o incenso. Luciano toca sempre de sorriso no rosto, tem a mente no mesmo lugar que o corpo e o corpo no mesmo lugar que a música.

Dos albuns do Curumin, prefiro o primeiro, mas admiro ambos pelo tropicalismo tocado com uma maturidade brincalhona do antropófago que aprendeu a extrair o melhor de cada lado. Cedês à parte, Curumin te ganha mesmo é ao vivo. Com o rosto da Billie Holiday na camisa, toca do funk ao dub e põe aí mais samba e rap, uma salada de frutas com gostinho brasil. Entre canção e outra ele fala com o público, convoca, e não que isso seja estritamente necessário a um artista, mas simpatia é aquilo que sabeis. (E não tem nada a ver com as mãozinhas pra cima do Kaiser Chiefs.) Aí ele agradece que o som esteja tão bom, “assim tudo fica mais fácil, galera” e diz obrigado ao staff técnico, pelos nomes.

Entrou esse cara, que eu peco por não saber o nome, pra cantar algumas músicas. Estava totalmente chapado. Luciano tocava e ria e falava da brisa. A sintonia entre os quatro no palco era tanta que você se sentia participando da música só de olhar pro sorriso deles. Entre todas as conexões que se pode estabelecer com um músico ao vivo, a do riso consentido talvez seja das mais poderosas. Ritmos criativos e um ecletismo que te jogava até no meio de um batidão vertiam naturais e verdadeiros, marcando um início delicioso pro (meu) festival.

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Aí vem o grupo com o menu sonoro mais referenciado nos tentáculos musicais da atualidade, Animal Collective, que eu nem imaginava como ia ser ao vivo, mas sabia que ia ser chapa quente desde sempre. Começou morno, entretanto, problema técnico, o microfone do Panda Bear não reagia e a banda parou tudo, meio puta, público idem. Tudo ok, voltam em seguida, e ao fundo da loucura que principia começa a rolar o Bolero de Ravel.

O Animal joga o jogo da imersão. De repente saem das caixas uns rasgos que te envolvem o corpo e te jogam contra a banda, que já está em pé de fazer barulho até que a espinha faça correr os líquidos que correm quando algo especial está acontecendo. Houve quem reclamasse do som, mas próximo ao palco, onde estava eu, a coisa toda soava cristalina de modo que dava pra ouvir um tilintar no meio das trocentas camadas que rodavam ao mesmo tempo.

Tocaram na maioria as músicas do Strawberry Jam e fizeram Fireworks render uns 15, talvez 20 minutos, que passaram como um suspiro. O show foi rápido e intenso. E talvez a peça mais artística do festival, seja lá o que suas mentes sujinhas vão entender disso. Leiam esse texto aqui da Katia, que faz uma análise bacana e apaixonada do AC (justo como eu faria, mas há a fadiga).

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O cedê debute do Foals revela uma banda boa, mas que talvez fique aí. Agora, o que é aquilo ao vivo? Banda principiante com tanta capacidade de destruição é um ponto a ser considerado. Os solos geométricos e as interações entre as guitarras que os renderam a ingênua tag mathrock ficam por vezes soterrados por sete palmos de distorção pesada e bateria frenética, tudo erradamente acertado. Festa, festa, festa. Lá pelas tantas, aparece alguém e me empurra quase me tirando o equilíbrio, e olho a tempo de ver o próprio Yannis Philippakis, que corria curvado com duas baquetas à mão pelo meio da galera. Tambores caindo pra cá, microfones sendo jogados pra lá, um show que termina junto ao fim do mundo.

Spoon. Eu gosto do som dos caras, sou fã dos sons antigos, e acredito que um dos melhores cedês deste ano é deles, mas entrei sem esperar um grande show. Eles foram além do que eu esperava, fizeram rock’n’roll bonito, mas alguma coisa continuou sem dar as caras. Não sei bem o que foi. Não creio que tenha faltado entrega ou verdade na primeira apresentação em terras brasileiras. É que talvez o Spoon não faça realmente grande diferença ao vivo, por mais que isso possa soar injusto. Não há tanto mais para ser dito que aquilo que já está devidamente compactado nos discos. All alright though.

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Breeders eu escutei de longe, enquanto tirava um cochilo numa das esteiras que colocaram no gramado lá fora. Achei ok. Mallu e Sr. Vanguart, agora ex-namorados, tocaram no main stage um depois do outro, ou algo próximo disso. Offspring tocou paralelo ao Spoon, então sem chance. Jesus and Mary Chain ouvi uma música, parecia legal. Bloc Party eu não vi nada, mas falaram que eles ficaram pedindo desculpas pelo playback na mtv e eu fico grato por tê-los ignorado. No dj stage, eu queria mesmo era ver o Calvin Harris, que foi cancelado. O Kaiser Chiefs é uma piada. Disparado o show mais chato de todos. Como é que uma banda que poderia ser qualquer outra, com músicas tão iguais a qualquer coisa, pode fazer tanta gente responder tão aficionadamente às suas bobagens de palco? Mão esquerda, Êee, Mão direita, Êee, Oubrrigado, sao paolo, oubrrigado. Chato de doer. E no entanto estava lá encerrando os shows do palco principal, o vocalista usando uma cueca vermelha. Não me pergunte.

Tá aí a primeira música do Vampire desde o lançamento do cedê de estréia. A música é parte da trilha sonora do filme Nick and Norah’s Infinite Playlist, que tem no elenco Michael Cera, o moleque do Superbad. Tem uma marca mais melancólica que o álbum, um refrão menos quebratudo e um solo de violino metido-a-clássico muito charmoso.

Aqui ó.

A banda fez a última performance na Europa no último 7, e, de volta a NY, se prepara agora para o segundo álbum, que a gente espera, paciente.